ARL263 27/04/19 23:02
Poesía son tus balcones con flores.
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Cada mañana al despertar me envuelves con tu dulce mirar.
Me sirves de desayuno tus verdes ojos hambrientos de infinito, y de infinito sedientos.
Y en ti la poesía se vuelve a manifestar con la hermosura de tus versos. Con tus estrofas de luz llena y de oscuridad vacía.
Dios te puso en mi camino y tiempo. En mi idioma. En mi dialecto.
Todo en ti mujer es tan romántico y muy cierto.
En ti el frío mármol y la sorda roca perecen. Los guijarros oro puro que brilla se vuelven. En lo oscuro y en lo tenue la rosa de la claridad florece.
Y poesía eres tú, mujer, cuando te beso.
Si yo beso, tu noble poesía, una puesta de sol palpitando cuelga de mi techo.
Y azuladas lunas de amor mudan hacia tus desnudos pechos...solo con un beso.
Y todo se transforma en poesía... Sí, todo en ti es poesía.
Poesía son tus balcones con flores en tus inquietas pupilas.
Poesía es el iris rubio de la tarde.
El paisaje diáfano de tu alma que sin clamor entre mis dedos arde.
Y poesía es ver que tú tienes para mi sed en la tersa seda de tu piel: ríos, lagos y frescos manantiales y océanos profundos y mares inimaginables.
Yo, puedo en tu poesía mi identidad en un instante perder y morir y renacer una y otra vez.
Cada vez despierto más ansioso de besar tu armonía.
Loco por tu amanecer sé que me hallarán un día, blanca la cabeza y temblón en el cigarrillo,
lápiz en mano, desperezándose en ti mis ojos y en poesías lo tuyo y mío dibujando.
Alfredo Leal*
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