Peste.
Hoy será mi alma quien plasme estos versos,
mi cuerpo dolido llora sal, sobre lo ya llorado,
rezagado tal gorrión que apaga lo soñado,
sin belleza, como oscura góndola rota de sus huesos.
No tengo musas, duele el respiro rompiendo lo terso,
soy mar frio, donde flotan muertos por doquier lado,
hiere el invierno, corroe, tal eslabón quemado,
rezos meciéndose al aíre, sin ganas, sin esfuerzo.
Los conventos sin plumas, solo viento muerto se mece,
fabula de sueño, con calles llenas de gente sin esperar,
¡Milagro un pueblo se fue… mientras Caronte crece!
alrededor de la mirada fija, que de su "atrás" quedar
lea a mi alma ¡que su mente conteste si es verdad!
¿ven sus muertos nadando, entre bruma, quejos, oscuridad?
portento corto, dolo vasto, hace al cuerpo gastado que pese,
el dolor pesa mucho aplasta, ahoga, impide a la gente que rece...
Odiseo Ferioli México
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