Aquellos que me ven morir
en cada instante,
como si fuera
una hermosa noche de luna llena,
que se puede contemplar
con una mirada terminada,
"se escapan de mi pecho" ..
Y al final de mi historia
un sepelio de mi anarquía,
una oración difícil de pronunciar,
y los amados encuentros,
con mis propios secretos escondidos.
Solamente hay que temer
al mal vivir,
a dejar de sentir la cólera
de las propuestas de la vida,
que se puede enfrentar
a un llanto demasiado prolongado.
Por eso morir significa,
bajar el telón de las mil formas
de amar
que han sido de mi propiedad,
liberándome de ser un cometa
que lleva encima,
todo el peso de mi soledad
cuando respira.
Dejándome inhalar los sentidos
de lo vivido,
el recuerdo del instinto,
y la piel preparada
para la larga noche callada,
que rompe mi deseo de ser un aliento
con los pies completamente
desnudos..
El Último Verso.
Joan Benavent Brualla.
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